Стихи не пишутся случаются как чувства или как закат

Не верю я в твое
чувство к родному дому.
Нельзя любить свое
из ненависти к чужому.

* * *
Я так считаю. А кто не смыслит –
ходи в читальню.
Есть у поэзии и эта миссия,
я так считаю.

Который день на койке латаной,
отвратный самому себе,
лежу ничком, как перекладина
к моей оконченной судьбе.

“Апокалипсис
в 24 часа.
А пока – липси
и ча-ча-ча”.

* * *
Оправдываться – не обязательно.
Не дуйся, мы не пара обезьян.
Твой разум не поймет – что объяснять ему?
Душа ж всё знает – что ей объяснять?

* * *
На соловья не шлют доносов скворки,
у них не яд, а песня на устах.
Мне жаль тебя, завистник-стихотворец,
слабак в стихах, ты злобствуешь в статьях.

* * *
Проглядев Есенина, упустивши Пушкина,
думаю, что люди создать должны
“Общество охраны памятников будущего”
параллельно с Обществом старины.

* * *
Не придумано истинней мига,
чем раскрытые наугад –
недочитанные, как книга, –
разметавшись, любовники спят.

– Мама, кто там вверху, голенастенький –
руки в стороны – и парит?
– Знать, инструктор лечебной гимнастики.
Мир не может за ним повторить.

ОДА НА ИЗБРАНИЕ
В АКАДЕМИЮ ИСКУССТВ

Я в академики есмь избран.
“Год дэм!” –
скажу я. боже мой,
всю жизнь борюсь
с академизмом.
Теперь борюсь
с самим собой.

* * *
Приснись! Припомни, бога ради,
ту дрожь влюбленную в себе –
как проступает в Ленинграде
серебрянейший СПб.

Боже, ведь я же Твой стебель,
что ж меня отдал толпе?
Боже, что я Тебе сделал?
Что я не сделал Тебе?

* * *
Когда по Пушкину кручинились миряне,
что в нем не чувствуют былого волшебства,
он думал: “Милые, кумир не умирает.
В вас юность умерла!”

Душа – это сквозняк пространства
меж мертвой и живой отчизн.
Не думай, что бывает жизнь напрасной,
как будто есть удавшаяся жизнь.

* * *
Стилем “ретро” сменяется “порно”,
полно,
Воланд, срежьте со шляпы воланы –
поешьте лагерную баланду!

* * *
Суздальская богоматерь,
сияющая на белой стене,
как кинокассирша
в полукруглом овале окошечка!

дай мне
билет,
куда не допускают
после шестнадцати.

* * *
Я – семья
во мне как в спектре живут семь “я”

невыносимых как семь зверей
а самый синий
свистит в свирель!
а весной
мне снится
что я –
восьмой

Источник статьи: http://voznesolog.ru/short1.htm

Aндрей Вознесенский 1933 – 2010

***
Стихи не пишутся – случаются,
как чувства или же закат.
Душа – слепая соучастница.
Не написал – случилось так.

***
из “Прощание с политехническим”

Нам жить недолго. Суть не в овациях,
Мы растворяемся в людских количествах
в твоих просторах,
Политехнический.
Невыносимо нам расставаться.

***
ЗАПИСКА Е.ЯНИЦКОЙ, БЫВШЕЙ МАШИНИСТКЕ МАЯКОВСКОГО

Вам Маяковский что-то должен.
Я отдаю.
Вы извините – он не дожил.

Определяет жизнь мою
платить за Лермонтова, Лорку
по нескончаемому долгу.

Наш долг страшен и протяжен
кроваво-красным платежом.

Благодарю, отцы и прадеды.
Крутись, эпохи колесо.
Но кто же за меня заплатит,
за все расплатится, за все?
1963

Я не знаю, как остальные,
но я чувствую жесточайшую
не по прошлому ностальгию —
ностальгию по настоящему.

Будто послушник хочет к господу,
ну а доступ лишь к настоятелю —
так и я умоляю доступа
без посредников к настоящему.

Будто сделал я что-то чуждое,
или даже не я — другие.
Упаду на поляну — чувствую
по живой земле ностальгию.

Нас с тобой никто не расколет.
Но когда тебя обнимаю —
обнимаю с такой тоскою,
будто кто-то тебя отнимает.

Одиночества не искупит
в сад распахнутая столярка.
Я тоскую не по искусству,
задыхаюсь по настоящему.

Когда слышу тирады подленькие
оступившегося товарища,
я ищу не подобья — подлинника,
по нему грущу, настоящему.

Все из пластика, даже рубища.
Надоело жить очерково.
Нас с тобою не будет в будущем,
а церковка.

И когда мне хохочет в рожу
идиотствующая мафия,
говорю: «Идиоты — в прошлом.
В настоящем рост понимания».

Хлещет черная вода из крана,
хлещет рыжая, настоявшаяся,
хлещет ржавая вода из крана.
Я дождусь — пойдет настоящая.

Что прошло, то прошло. К лучшему.
Но прикусываю, как тайну,
ностальгию по-настоящему.
Что настанет. Да не застану.
1976

ПОСЛЕДНЯЯ ЭЛЕКТРИЧКА
Мальчики с финками, девочки с «фиксами».
Две проводницы дремотными сфинксами.

В вагоне спят рабочие,
Вагон во власти сна,
А в тамбуре бормочет
Нетрезвая струна.

Я еду в этом тамбуре,
Спасаясь от жары.
Кругом гудят, как в таборе,
Гитары и воры.

И как-то получилось,
Что я читал стихи
Между теней плечистых
Окурков, шелухи.

У них свои ремесла.
А я читаю им,
Как девочка примерзла
К окошкам ледяным.

Они сто раз судились,
Плевали на расстрел.
Сухими выходили
Из самых мокрых дел.

На черта им девчонка?
И рифм ассортимент
Таким как эта — с чолкой
И пудрой в сантиметр?!

Стоишь — черты спитые.
На блузке видит взгляд
Всю дактилоскопию
Малаховских ребят.

Чего ж ты плачешь бурно?
И, вся от слез светла,
Мне шепчешь нецензурно —
Чистейшие слова.

И вдруг из электрички,
Ошеломив вагон,
Ты
чище
Беатриче
Сбегаешь на перрон.
1959

***
Сидишь беременная, бледная.
Как ты переменилась, бедная.

Сидишь, одергиваешь платьице,
И плачется тебе, и плачется.

За что нас только бабы балуют
И губы, падая, дают,

И выбегают за шлагбаумы,
И от вагонов отстают?

Как ты бежала за вагонами,
Глядела в полосы оконные.

Стучат почтовые, курьерские,
Хабаровские, люберецкие.

И от Москвы до Ашхабада,
Остолбенев до немоты,

Стоят, как каменные, бабы,
Луне подставив животы.

И, поворачиваясь к свету,
В ночном быту необжитом

Как понимает их планета
Своим огромным животом.
1958

Другие статьи в литературном дневнике:

30.06.2010. о героях и героинях
28.06.2010. послевкусие праздника
22.06.2010. Яанов день
15.06.2010. фантики и их роль в старении человека
10.06.2010. Эдгар Ли Мастерс Антология Спун-Ривер
07.06.2010. Гийом Аполлинер
02.06.2010. Зоя Ященко Телефонный монолог
01.06.2010. Aндрей Вознесенский 1933 – 2010

Портал Стихи.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и российского законодательства. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.

Ежедневная аудитория портала Стихи.ру – порядка 200 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более двух миллионов страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.

Источник статьи: http://stihi.ru/diary/orav2005/2010-06-01

Стихи разных лет

Стихи не пишутся – случаются, как чувства или же закат.

Андрей Вознесенский

Разливая свет прекрасный на пустынные поля
Занялася расписная раскрасавица заря.
Словно в сказке свет багряный озарил кусты и лес,
Соловей пропел над нами, встрепенулся и исчез.
Луч коснулся глади речки, пробежал по заводям
По великому безмолвью, по оврагам и полям.

Косы у березы, неба синева.
Полюбились росы и в росе трава.
Дальние дороги, нету им конца,
Тополя и бога вижу у крыльца.
Вижу теплый ветер, вижу тишину,
Но во всем на свете вижу грусть одну.

8-е марта 1965 года

Пусть снег еще лежит как покрывало,

пускай мороз трещит сквозь тишину в ночи,

и март приходит, как всегда бывало,

и как всегда во тьму летят лучи.

Да, я грущу, немножко для порядка,

грущу, что в этот мир пришел как человек.

что на тебя смотрю всегда украдкой, смотрю сквозь вечность,

Осталось все в моей душе:
И храм, разрушенный средь поля,
И в храме мы. Нас только двое.
Твоя рука в моей руке,
И бог венчает нас навеки,
Чтоб наши души были вместе.

И он добился своего
Тот светлый бог
С разрушенного свода.
Расстались мы, но я любил
Одну тебя все эти годы.

С тобой встречался я во снах
В глухой тайге, в своих делах,
Хранил тебя в своей душе
И от врагов, и от друзей.

И понял я в конце пути,
Что от любви нельзя уйти.
Любовь превыше бытия,
Когда “он мой”, “она моя”.

Студенческие страдания

Экспедиционная песня

На которой в палатке не жить,

И лежит там полярный круг,

Да моржи славят море Чукотское.

Ночью шторм разыграется вдруг

Под унылой рыбацкой лодкою.

Нам по тундре шагать, шагать,

И до боли порой вспоминать

Теплый ласковый волжский вечер.

Греть на примусе крепкий чай,

Вспоминать, как бы невзначай,

А Берингово море шумит,

В бухте нерпы резвятся, плещутся.

“Что там пишешь? Не хнычь, старик.

Вспомнил дату, отметим вечером.

Поздно вечером льется спирт

Из настуженной фляжки в кружки.

После, выпитый, в нас горит,

Создавая «ташкент» в желудке.

Пью чай с кедровою хвоинкой

Мне так легко, спокойно и свободно.

Над Сохондо в лучах восхода

Какие-то побочные эффекты застряли в памяти моей:

Измятые цветы, умчавшиеся ветры

и заблудившийся в кармане муравей.

Я слышу как раскаты грома

Ласкают плечи гор за перевалом,

И теплый дождь ко мне стучит в палатку,

И мысли прячутся в лесу воспоминаний.

Аляска, ты была мечтой предельной,

А стала явью. Уж не сон ли это?

Ведь даже в школе ты казалась

Там за Камчаткой, на востоке где-то.

Аляска, я во сне обнимаю тебя,

Как любимую женщину жадно целую,

Как случайную женщину не ревную.

Я привыкнуть к тебе все равно не успею,

И холодную грудь твою не отогрею.

И запомню тебя, словно грустную сказку:

Река Великая до горизонта,

Ее разливы, словно суть Земли,

Мы пробираемся речной дорогой,

Мы словно в вечность забрели.

Звон бытия на кончике комариного носа.
Метафора как пощечина.
Корякия раскорячилась Непроходимым хребтом
И в озеро Майниц струю пустила.
О! Сколько воды утекло с тех пор туды,
А сколько воды утекло с тех пор сюды?
Для кого-то горы большое счастье,
А для кого-то горе.
Озеро Мертвое в центре хребта,
Вокруг “бараньих лбов” суета.
Кокетничают гагары на озере Гагарьем,
Дразнятся кары языками глетчеров,
И каменные идолы пялятся
В каровых озер зеркальца.
Красавцы! Особенно вечером.
Здесь времени нет, одно пространство
Свернуто спиралью посреди вечности.
Хрустят суставы от рюкзаков за плечами,
А в памяти песня ласковая, как мама.
Мы — алитеты, мы в горы уходим
От суеты этой на все лето,
И жизнь словно песня, еще не допетая.

Громадный шмель залез в цветок,

И клонится к земле герани кустик.

Похож наш мир на сказочный чертог,

Где всяк ничтожен, но в ничтожестве могучий.

“Где берешь ты столько сил

Шустрой стаей мелких злыдней.

Звон тоскливый похоронный.

И не миг, не час, а вечность

Ежедневная облава на врагов,

Туман и дождик моросящий, такая сырость на кустах.
Движенье вод реки скользящих и серых сопок хмурый взгляд.
Костер в тумане и дожде лишь ветру одному подвластный.
Мир сжался, неуют везде, но куликам все это – счастье.

Галдят на отмели песчаной. И этот трепетный восторг
Души куличьей – жизни рьяной похож на стих, он прост и строг.
Тоска, тоска – чарующая нить, что связывает души воедино,
Позволь мне чуточку вселенною побыть простой, великой и единой.

Позволь в ее мгновения войти, позволь на чем-нибудь остановиться.
За суету и мелочность прости, с которою к тебе посмел явиться.
Суровый красный Тамватней в туман запрятав горные вершины,
Шаманит нам: ” Вы все едины, вы все едины в памяти моей”.

Я верю голосу Земли, я верю птицам и цветам,
Тебе, задумчивый Тамватваам, вручаю душу и мечты,
В тебя впадаю насовсем протокой мелкой и невзрачной.

Грибной отвар – душа тайги,

Гниющий пень торчит во мху,

Тайга, сгоревшая дотла у зимовья

Блажен, кто верует в ничтожности величье,

Кто избежал исчадье власти,

кого не совратила даже слава.

О жизни, ну почти что вечной

Поведает нам тис остроконечный.

Две тыщи лет он рос в ущелье тесном,

Чтоб наконец-то стать известным.

Чудовище степей – огромный муравей

Чернее ночи, молнии быстрей

Залез в карман и уходить не хочет.

Не рви бутон – он расцветет.

Цветок не рви – он ягодою станет.

Вершины гор растворились в тумане.
Стихли ветры, и тишина словно сказка,
Написанная цветами и запахами,
Осталась в мире одна. Вдруг
Пение птиц разбудило природу.
Рыба плеснула, занялася заря.
Прохладой утра наполнились воды.
И улетела душа моя
Из тесной палатки, из капкана мыслей
На поля и луга, в степной простор.
Так заколдованно все вышло
Всякой реальности наперекор.
Материи не стало – только движенье.
В вихрях эфира,
Рождающего пространство,
Проступают очертания сказочного ландшафта.

И в этом ландшафте я есть,
Могу встать, могу сесть,
Могу подумать, а могу и нет.
Могу забыть сколько мне лет.
Могу вспомнить прошлое и забыть настоящее,
Увидеть будущее …

Кукушка кукушка, сколько мне лет …?
Нет, сколько прожил, я уже знаю,
Сколько осталось тебя спрашиваю.
Неужели так мало – только три?
«Да ты не вперед, ты назад уж смотри» –
Кукует кукушка, – «Радуйся,
Что столько раз за твою жизнь
Земля обежала Солнышко.
Ты не гадай – ты держись!».

Знай, зной знатный
был на Ингоде реке.
Мы сушили гербарий
под тары-бары,
под водочку с раками,
под гомон паутов
и звон комаров.
Плясали тучи кудрявые,
галечник пыхал жаром,
Земля молила небо о дожде.
но тучи тужились зря,
ни капли дождя,
только зной.

А вот ночью было как надо:
Млечный путь и … прохлада,
аромат цветов перезрелых,
запах первого сена несмелый.
Увлекшись, щелкает козодой.
Наши души во снах летают,
им Даурия помогает,
соединяя прошлое с настоящим.
Нам здесь хорошо спящим.
Мне бабочка белая машет крыльями
зовет на волю под небо синее,
веселиться велит, пока дышится,
пока солнце в небе блестит,
пока трава на ветру колышется.
А я в палатку от комаров спрятался.
Лежу в западне и радуюсь.
И никакая белая бабочка
меня на волю отсюда не выманит.

Мне сегодня приснился чужой сон.
Я не испуган, я удивлен,
Что превратился в черного ворона
И кружил над долиной. Здорово!
Я не хищник, никого не убил.
Меня создатель за это хвалил.

Россия мать! Заброшены поля, ты опустела вдруг, моя земля.
Кругом развала громадье. Кто обокрал тебя? Ужели жид лукавый?
Спилась, обрюзгла родина моя, забыла про былую славу.
Восстань народ, возьмись за ум, ведь ты великий и могучий,
И рано уходить тебе с арены бытия, твоя душа еще осветит этот мир.
Твой ум востребуют грядущие народы, и рухнет искуситель змей,
Приползший с запада под маскою свободы.

Зацвела черемуха душисто,
Раздвигая время и пространство,
И бегут мальчишки в поле чистом,
И царит над миром постоянство.
А может, нет на свете постоянства,
И не о чем грустить и сожалеть?
А прошлое должно остаться в нас
И раствориться, но не умереть.

Избранные частушки от А.В. Галанина

Источник статьи: http://ukhtoma.ru/poetry4.htm

«Стихи не пишутся — случаются, как чувства или же закат…»

Именно эти строки, принадлежащие перу выдающегося Андрея Вознесенского, характеризуют творчество нашей сегодняшней героини.

С Файрузой Каримовой мы познакомились на встрече выходцев некогда существовавшей на территории Кармышевского сельсовета деревни Яик-Сибе. Прочитанные ею стихи, которые были наполнены любовью к малой родине, придали празднику особую атмосферу и никого не оставили равнодушным.

Профессия Файрузы Фанисовны далека от творческой – она повар в школьной столовой. В детстве мечтала о профессии учителя, но поступить в заветный вуз не удалось. Девушка не отчаялась, не стала искать счастья на стороне, а вернулась в родное Кармышево. Устроилась на работу, через год вышла замуж за хорошего парня-односельчанина Данила. Молодая пара основалась в деревне, колхоз выделил им жилье. Данил трудился водителем, а Файруза – дояркой.

– Четырнадцать лет работала на ферме, затем завхозом в школе, столько же была поваром в Раевской центральной районной больнице. Пять лет назад вышла на заслуженный отдых. Отдохнула лишь месяц. Позвали в школу временно поработать поваром, так до сих пор и поварю, – с улыбкой рассказывает о себе Файруза-апай. Несмотря на то, что нынче ей исполнится 60 лет, уходить с любимой работы она не собирается.

Тяга к творчеству у Файрузы Фанисовны появилась еще в далекие школьные годы. Ее первые стихи вышли в свет на страницах детской газеты, когда девочка училась в четвертом классе.

– Моим вдохновителем была наша учительница Магия Сираевна Каюмова. Именно она увидела в моих первых робких попытках сочинительства поэтический дар,- признается она. – Я никогда не оставляла свое увлечение, писала всегда, и после школы, и когда детей растила. Из-за своей стеснительности не показывала свои творения. Но в последние пять лет стихи просто бьют фонтаном, – смеется талантливая женщина.

А стихи у Файрузы-апай не пишутся, а случаются, и в основном ночью.

– Просыпаюсь посреди ночи, наверное, вдохновение меня будит. Какой бы уставшей не была, встаю. Успевай только записывать, слова сами складываются в рифмы. В первое время думала, ну что там, до утра пара часов, не забуду. А нет. Так и не смогла потом вспомнить. До сих пор жалею об этих стихах, – рассказывает она.

Любимая тема Файрузы Фанисовны – родной край, близкие люди. У нее очень много стихов о Кармышево, Альшее, природе, родителях, братьях и сестрах, детях. Кстати, с супругом они вырастили замечательных сыновей и дочь. Старший Айтуган по профессии механик, с семьей живет под Уфой. Работает в Уфимском моторостроительном производственном объединении. Гульнафиса живет в столице республики, она – помощник режиссера Башдрамтеатра им. М. Гафури, мама троих ребятишек. А самый младший Альфред трудится на севере. Своим детям Файруза-апай посвятила немало стихов, а теперь пишет для четверых внучат. Со своими произведениями активная участница художественной самодеятельности часто выступает со сцены. С творчеством самобытной кармышевской поэтессы знакомы не только ее односельчане. Файруза Фанисовна – частый гость и поэтических передач на радио «Юлдаш».

– Стихи рождаются легко, особенно душевными они получаются, когда думаешь о добром, прекрасном, вечном, – признается наша героиня.

Источник статьи: http://alshvesti.ru/articles/dobrososedstvo/2022-08-26/stihi-ne-pishutsya-sluchayutsya-kak-chuvstva-ili-zhe-zakat-2924638